Segunda-feira 9 de Fevereiro de 2009

Adieu tristesse
Bonjour tristesse
Tu es inscrite dans les lignes du plafond
Tu es inscrite dans les yeux que j'aime
Tu n'es pas tout à fait la misére
Car les lévres les plus pauvres te dénoncent
Par un sourire
Bonjour tristesse
Amour des corps aimables
Puisance de l'amour
Dont l'amabilité surgit
Comme un monstre sans corps
Tête désappointée
Tristesse beau visage.
Paul Eluard

Não toco piano.
Mas falo francês.
Com "sotaque" parisiense.
Segundo dizem.

Quem me ensinou não foi uma qualquer "Mademoiselle".

Antes a filha da porteira.

Porteira: Madrinha.
Filha: muito Querida Prima.

Ensinou-me nas brincadeiras de infância.
Quando o Verão ainda era MMUUIIITTOOO comprido.

Tardes intermináveis.

Debaixo das árvores.

Na praia.

Filha de conciérge.
Num belíssimo immeuble.
No XVI arrondissement.

Para quem sabe.

Para quem não sabe:
É o local onde todos os SONHOS são realidade.

Onde PARIS é PARIS (aqui é em francês se faz favor).

Tudo isto.
Pela TRISTEZA.

Reparem só como é OUTRA COISA estar (ser, nem sei bem) triste em francês.
Como soa de uma outra forma.

Porque é a nossa TRISTEZA diferente?

Por causa do mar.

" O teu sal são lágrimas de Portugal"?

Do Alentejo.

De Trás-os-Montes.

Daquele jeito.
Só nosso.

De:

Atirar a cabeça para trás.

Engalfinhar as mãos.

O xaile preto.

A voz a doer.

Os Espanhóis são tristes?

Se o são.
É uma tristeza cigana.
De gritos ao peito.
Pés a bater no chão.
Mulheres de vestidos às bolas.
E flores nos cabelos.

Os Ingleses?
Nã.

Nunca se viu.
Por isso se estranhou tanto quando morreu a Princesa Diana.

(Que, pronto, era boa mocita.
Mas tinha como maior habilidade:
Falar e andar ao mesmo tempo.

Tentem lá para ver se não é difícil!)

Os ingleses não têm estas tristezas.
Deve ser porque foram bombardeados na segunda guerra.
Se fossem tão tristes.
Não tinham aguentado.

A cup of tea?


Os alemães.
pffssssss
TODOS os pessimistas são alemães.
Racionais.

A TRISTEZA de que vos falo não se compadece com raciocínios.

No Brasil?
A tristeza é com açúcar!
Com Jobim.
E Vinicius.

Como a NOSSA.
Aquela dor d'alma.
(Aquela de Sexta-feira)

Só nós.
País de poetas.
Onde a dor se canta.

Sabem quem é parecido na nostalgia?
Os povos de leste.

Russos.
Ucranianos.

Eslavos.

Esses.

Não têm é a nossa "candura".

A nossa dor é excruciante, (gostaram? Adjectivos NÃO são o meu forte) mas "branda".
Não dá para matar ninguém.

Mortal. Sim.
Mas só para nós que a sentimos.

Os franceses?

Apenas um ligeiro ennui.
Chic.

E Aqui Têm.

MANIFESTO ANTI-TRISTEZA:

Agora sou francesa.
Française.


Hoje Vesti:
Sem chic parisiense.
Apenas com muito boa vontade.

Saia quadrados sem marca ( de uma lojinha de bairro).

Camisa branca sem marca.

Camisola vermelha LANIDOR;

Casaquinho couro CASA DAS PELES;

Gabardina preta LANIDOR;

Sabrinas pretas LANIDOR;

Mala MANGO;
P.S : OUVIRAM?

Vamos deixar a(s) Tristeza(s).

Vamos ser TODAS FRANCESAS.
OUI?

Vá. Então vá.
Podem ir-se embora.
Até amanhã.

Toca a cantar "A Marselhesa":
"Alons enfants de la patriiieee" e etc.
Q'isto ser francesa dá uma trabalheeeeiiiiirrrraaaa!!!